Esta história é sobre um homem chamado Harold Crick.
E o seu relógio de pulso.
O Harold Crick era um homem de números...
cálculos intermináveis e poucas palavras.
O relógio dele ainda falava menos
Durante 12 anos, todos os dias úteis...
o Harold escovava cada um dos 32 dentes, 76 vezes.
38 vezes para a frente e para trás.
38 vezes para cima e para baixo.
Todos os dias úteis, durante 12 anos...
o Harold apertava a gravata com um nó Windsor simples, em vez de um duplo...
poupando assim cerca de 43 segundos.
O seu relógio de pulso, achava que o nó simples, fazia-lhe o pescoço gordo...
mas não dizia nada.
Todos os dias úteis, durante 12 anos...
o Harold fazia um ritmo aproximado, de 57 passos por quarteirão...
durante 6 quarteirões, apanhando por pouco, o autocarro das 08:17.
O relógio dele, adorava...
a sensação do vento a passar pelo mostrador.
Todos os dias úteis, durante 12 anos...
o Harold revia 7.134 declarações de impostos...
como agente sénior do IRS.
Artigo 1.469-2 B.I., Diane. Obrigado.
IRS, bom dia?
Harold? Quanto é 89 vezes 1417?
126.113.
Bate certo.
Gozando apenas uma pausa de almoço, de 45.7 minutos...
e 4.3 minutos de pausa para café...
cronometrados precisamente pelo seu relógio de pulso.
Óptimo.
Sim, vamos ao Mullen ou...
Para além disso, o Harold vivia uma vida de solidão.
Voltava a casa sozinho.
Comia sozinho.
E todas as noites, exactamente às 23:13...
o Harold ia para a cama sozinho...
colocando o seu relógio na mesa de cabeceira, ao seu lado.
Foi assim até à última quarta-feira.
Na quarta-feira, o relógio do Harold mudou tudo.
Meu Deus. Compraste-a?
Comprei.
Classificados.
Se alguém tivesse perguntado ao Harold, ele teria dito...
que esta quarta-feira, era exactamente igual a todas as outras passadas.
Ele começou-a da mesma maneira...
Ele começou-a da mesma maneira de sempre.
Sim?
Ele começou-a da mesma maneira de sempre.
Enquanto que as outras pessoas...
Sim? Está aí alguém?
Enquanto que os outros, pensariam em como iria correr o dia...
ou mesmo agarrarem-se aos momentos finais dos seus sonhos...
o Harold apenas contava as escovadelas.
Quem foi que disse: "O Harold apenas contava as escovadelas."?
Como sabes que eu estou a contar as escovadelas?
Alguém?
Era impressionante, em como os mais simples, mais modestos...
Era impressionante...
Era impressionante, em como os mais simples, mais modestos...
elementos da vida do Harold, muitas vezes tomados como certos...
se tornariam o catalisador para uma vida completamente nova.
O Harold, corria para apanhar o autocarro...
os seus sapatos de couro, emitiam uma terrível chiadeira...
quando faziam fricção no asfalto.
Embora este dia fosse extraordinário...
um dia para ser lembrado durante o resto da sua vida.
o Harold pensou que era apenas mais uma quarta-feira.
Desculpe, ouviu aquilo?
A voz. Ouviu? "O Harold pensou que era apenas mais uma quarta-feira"?
Não se preocupe, é quarta-feira.
Não, se ouviu? "O Harold pensou que era apenas mais uma quarta-feira"?
- Quem é o Harold? - Sou eu.
Está tudo bem Harold, hoje é quarta-feira.
Não, não, eu...
Esqueça.
O Harold não se conseguia concentrar no trabalho.
Desculpa, Harold?
Tinha os pensamentos dispersos. A sua mente estava noutro sítio.
Desculpa.
Alguém aqui, devia ser capaz de... Espera um momento.
Harold? Quanto é 67 vezes 453?
Quando um colega lhe perguntou o produto de 67 vezes 453...
Sabes que mais? Não consigo pensar, quando estás a falar.
ele ficou bloqueado.
- O quê? - O quê?
- O Harold rapidamente respondeu, "30.351." - Nada, 30.351.
Apesar de a resposta ser 31.305.
Espera, espera. São, 31.305, desculpa.
Acabei de apanhar um agente de seguros...
a declarar o seu jet ski, como veículo de serviço.
Vou-te dizer, é uma pena...
não haver um prémio, para Auditor do ano.
Companheiro?
Estás bem?
Dave, eu ando a ser seguido.
Como é que estás a ser seguido? Estás parado.
- É uma voz. - O quê?
Estou a ser seguido por uma voz feminina.
Certo.
O que é que ela diz?
Ela está a narrar.
Harold, tu estás especado a olhar para as caixas.
O que é que ela está a narrar?
Não, não. Tive de parar de arquivar.
Repara, repara. Escuta.
O som que o papel emitia contra o separador...
tinha o mesmo tom de uma onda a rebentar na areia.
E quando o Harold reparou nisso...
percebeu, que já tinha escutado ondas suficientes...
para constituir o que ele imaginou
com sendo um profundo e interminável oceano.
Ouviste?
Tu a arquivares?
Não, não, a voz.
Não.
A parte assustadora, é que às vezes eu imagino...
...um oceano profundo e interminável.
Que oceano?
Aquele criado pelo som... Esquece.
Novas auditorias. Tenham um bom dia.
Obrigado.
Certo, temos uma pasteleira e um vendedor de serviços de segurança.
É melhor ficares com a pasteleira.
- Está bem? - Certo.
Raios! Raios! Raios!
- Seu depravado. - Compreendo.
Vai-te lixar, cobrador!
- Cobrador! - Cobrador!
Cobrador!
Vai para casa!
Podemos falar sobre noutro sítio?
Não. Vamos falar aqui.
Diz no processo...
...que no ano passado apenas pagou uma parte dos seus impostos.
- Certo. - Apenas 78%.
Sim.
Então fê-lo de propósito?
Sim.
Então já esperava uma auditoria?
Esperava uma multa...
ou talvez uma reprimenda.
Uma reprimenda? Isto não é um colégio, Srta. Pascal.
Roubou o governo.
Não roubei o governo. Apenas não paguei tudo.
Srta. Pascal, não pode simplesmente, não pagar os impostos.
Posso sim.
Pode, se quer sofrer uma auditoria.
Apenas se reconhecer a sua autoridade, para isso, Sr. Crick.
Srta. Pascal, estou aqui a fazer-lhe uma auditoria.
Agora tenho de rever os seus últimos três anos...
para ter certeza que é só isso que não pagou.
Está bem.
Por acaso, não está bem.
Apoio que tapem os buracos...
construam parques infantis e abrigos.
Fico mais que feliz, por pagar esses impostos.
Não sou é grande fã, da percentagem...
que o governo usa na defesa nacional...
ajudas financeiras e contribuições a campanhas eleitorais.
Então, não paguei esses impostos.
Acho que...
mandei uma carta a explicar isso juntamente com a minha declaração.
Seria aquela carta que começa com, " Querido porco imperialista"?
Sim.
Srta. Pascal, o que descreve é uma anarquia. É uma anarquista?
- Se sou membro de... - De um grupo anarquista, sim.
Os anarquistas têm um grupo?
Creio que sim. Claro.
Eles reúnem-se?
Não sei.
Isso não ia destruir o propósito?
Era difícil ao Harold, imaginar a Srta. Pascal como uma revolucionária.
- Agora não. - Os seus braços delgados...
- O quê? - exibindo sinais de protesto.
- As suas longas pernas... - Nada.
até davam vontade de chorar.
O Harold não era dado a fantasias...
então ele esforçou-se para se manter profissional.
Mas claro que falhou.
Não conseguia deixar de imaginar a Srta. Pascal...
a acariciar-lhe a face com a suavidade do seu dedo.
Não conseguia deixá-la de imaginar imersa numa banheira...
a rapar as pernas.
Não conseguia deixar de imaginá-la nua...
deitada na sua cama. - Sr. Crick?
- Sr. Crick. - Sim, diga.
Está especado a olhar para as minhas mamas.
Estava? Não acho que estivesse. Acho que não faria isso.
Se estava, asseguro-lhe...
que era apenas um representante do governo dos Estados Unidos.
Desculpe. Isto hoje não está a correr bem. Volto na terça-feira.
De repente o Harold viu-se cercado e exasperado...
fora da pastelaria... - Cala-te!
amaldiçoando os céus futilmente.
Não! Estou amaldiçoar-te a ti, sua voz estúpida!
Então cala-te e deixa-me em paz!
Olha o que fazes!
Desculpe.
É a Sra. Eiffel?
- Sim. - Óptimo.
Posso perguntar-lhe o que está a fazer?
Pesquisa.
- Estou a interromper? - Sim.
Desculpe. Sou a Penny Escher.
Sou a assistente que os seus editores contrataram.
- A espia. - A assistente.
Providencio os mesmos serviços que uma secretária.
Não preciso de uma secretária.
Então vou ter de encontrar outra forma de ocupar o meu tempo.
Tipo, espiar-me como um abutre em caso de eu me distrair...
porque os editores acham que eu estou bloqueada, certo?
Está bloqueada?
Isto são páginas?
São cartas. Minhas.
- Está a responder? - Não respondo a cartas.
Suponho que fumou todos estes cigarros?
Não, já vinham pré-fumados.
Sim, disseram que você era engraçada.
O que acha sobre saltar de um edifício?
Não costumo pensar nisso.
Costuma sim.
Não. Tento pensar em coisas agradáveis.
Todos pensam em saltar de um edifício.
Eu certamente que não penso nisso.
Dizem...
Li isto, num livro fantasticamente deprimente
Que quando saltas de um edifício...
raramente é o impacto que te mata.
Tenho certeza que não ajuda.
Há uma fotografia no livro chamada " A saltadora".
É velha mas é linda.
De cima, do corpo de uma mulher que acabou de saltar para a morte.
Há sangue à volta da sua cabeça, como uma auréola...
e a perna dela está dobrada debaixo do corpo, o braço partido como um galho...
mas a cara dela está tão serena...
tão em paz.
Acho que foi porque, quando ela morreu...
ela podia sentir o vento contra a cara.
Não sei como matar o Harold Crick, foi por isso que eles te enviaram.
Sim, para a ajudar.
Como me vais ajudar?
Tu, que nunca pensas em saltar de edifícios?
Mas que grande inspiração me vais tu oferecer?
As ideias obsoletas, que juntaste...
na tua adorável carreira como "assistente"...
não são válidas para matar um homem.
Compreendo.
Ai sim? Não posso simplesmente...
Por mais que quisesse...
não posso simplesmente atirar o Harold Crick de um edifício.
Srta. Eiffel.
Kay. Sou assistente de autores há já 11 anos.
Ajudei mais de 20 autores a completar mais de 35 livros...
e nunca falhei um prazo.
Nunca voltei ao editor para pedir mais tempo.
Estarei disponível para ti, todos os minutos de todos os dias...
até ao último ponto final estar na última página.
Não gosto de música alta. Não aprovo o uso de narcóticos.
E de boa vontade te vou ajudar a matar o Harold Crick
DE: Dr. Carly, Recursos Humanos: Vamos falar!
Tive um "papo" interessante com alguém da tua secção.
Ai sim?
Disse que te sentias um pouco "trólóló".
Apanhaste fobia ao cubículo?
Não sei. Acho que estou bem.
Harold, uma árvore não pensa que é uma árvore...
é uma árvore.
Porque estava o Harold a falar com este homem?
Este homem era um idiota.
Este homem usava palavras como: "trólóló" e "papo".
Explicava que as árvores são árvores.
Claro que as árvores são árvores.
O Harold sabia que as árvores são árvores.
Vou acreditar em ti Harold.
O que o Harold não sabia, era porque não conseguia afastar...
o cheiro a queques dos seus sentidos.
Porque a Srta. Pascal lhe tinha posto os dedos a tremer...
...e os lábios dormentes.
Harold?
Sim? Desculpe.
O que se passa Harold?
Bem...
Nada. Está tudo bem.
De acordo com os nossos registos...
já não tiras férias há alguns anos.
Digamos que fazes uma pequena pausa.
Goza algum tempo das "vacances".
Sim. Vou pensar nisso.
Harold.
Não é suposto eu fazer isto, mas...
O Harold simplesmente pensou que o relógio estava avariado...
nem considerou, que talvez ele estivesse a tentar dizer-lhe algo.
Realmente, o Harold nunca prestou atenção ao seu relógio...
excepto para ver as horas.
E isso deu com o relógio em doido...
então nesta particular tarde de quarta-feira...
enquanto o Harold esperava pelo autocarro, o seu relógio subitamente...
parou.
Desculpem, alguém tem horas?
- São 18:18. - Obrigado.
O relógio do Harold, guiou-o para o inimaginável caminho da fé.
Mal ele sabia, que este simples e inocente acto...
resultaria na sua morte iminente.
O quê? O quê?
Olá? Alguém?
O quê?
Porquê?
Porquê a morte?
Alguém?!
Com licença?!
Quando vai ser?
Quão iminente?
Onde estás?
"O Harold escovava os seus 32 dentes, 72 vezes."
Porque não dizes nada!? Eu ouvi-te!
"Que resultaria na sua morte iminente."
Eu ouvi-te!
Anda lá, sua voz estúpida!
"O Harold pegou no candeeiro freneticamente.
"O Harold de tino perdido, abanou-o freneticamente, sem razão aparente!"
"Esborrachou-o no chão, pontapeando-o repetidamente!"
"O Harold pegou na caixa de lenços e atirou-a pelo quarto...
atacando depois o armário!"
Anda lá, diz qualquer coisa.
Algo. Diz algo!
Diz algo!
"O Harold, muito agitado..."
Deus.
"O Harold, muito agitado..."
"O Harold..."
Temo que o que me está a descrever, seja esquizofrenia.
Não, não é esquizofrenia. É só uma voz na minha cabeça.
A voz não está me dizer para fazer nada.
Está a dizer-me o que já fiz.
Precisamente e com um vocabulário melhor.
Sr. Crick, tem uma voz a falar consigo.
Não, não comigo. Sobre mim.
De alguma maneira estou envolvido nalgum algum tipo de história.
Como se fosse uma personagem na minha própria vida.
Mas o problema é que a voz vem e vai.
Como se houvesse outras partes da história que não eu não sei...
e preciso saber que outras partes são essas antes que seja tarde demais.
Antes que a história termine com a sua morte.
Sim.
Sr. Crick, detesto parecer repetitiva...
mas isso é esquizofrenia.
Não me parece repetitiva, só que não é esquizofrenia.
E se o que eu disse for verdade?
Hipoteticamente falando, se eu fosse parte de uma história, uma narrativa...
mesmo que fosse só na minha cabeça...
o que sugeria que eu fizesse?
Sugeria que tomasse medicação prescrita.
Além disso.
Não sei.
Suponho que o enviaria para falar com alguém, que percebesse de literatura.
Está bem. É uma boa ideia.
Obrigado.
Você é o cavalheiro que me ligou sobre o narrador.
- Sim. - O narrador diz que você vai morrer.
Sim.
- Quanto tempo te deu de vida? - Não sei.
Ironia dramática. Vai-te lixar sempre.
- És doido? - Bem...
Podes dizer isso aos doidos?
- Não sei. - Certo. Quantos degraus...
- há no corredor lá fora? - Como?
Estavas a conta-las enquanto caminhávamos, não estavas?
Não.
Claro. Em qual banco trabalhas?
Não é num banco. Agente do IRS.
- Casado? - Não.
Nunca?
Estive noivo de uma auditora. Ela trocou-me por um estatístico.
- Que triste. Moras sozinho? - Sim.
- Bichos de estimação? - Não.
- Amigos? - Não. Bem, o Dave no trabalho.
Entendo. Esse narrador, com é que ele te soa?
É uma mulher.
Uma mulher.
- Uma mulher familiar? - Não.
Alguém que conheces?
Não.
Deu tempo para contares os azulejos da casa de banho?
Não estava a contar os azulejos.
- Café? - Não, obrigado.
- Tens certeza? - Tenho.
Então esta mulher, a voz, disse que ias morrer?
Ela não me disse. Ela não sabe que eu a consigo ouvir.
- Mas ela disse isso? - Disse.
E tu acreditaste.
Ela acertou sobre outras coisas.
- Como por exemplo? - Como me sentia sobre o meu trabalho.
- Detestas o teu trabalho? - Sim.
Não é a voz mais perspicaz do mundo, pois não?
Em 1º na lista do que os americanos dizem odiar: o trabalho.
Em 2º lugar, trânsito. Em 3º meias em falta. Percebes?
Mais ou menos.
Se eu te dissesse que ias morrer, tu acreditavas?
- Não. - Porquê?
Não te conheço.
Mas, também não conheces essa narradora.
- Sr. Crick, não te posso ajudar. - Porquê?
Não sou perito em demência, sou perito em literatura teórica.
E tenho que dizer-te, que até aqui...
não parece haver uma única coisa literária em ti.
Não duvido que ouças uma voz, mas não pode ser uma narradora...
porque, francamente, não parece haver muito que narrar.
Além disso, este semestre estou a dar cinco cursos.
Sou o mentor de dois candidatos ao doutorado...
e sou o salva-vidas na piscina da faculdade.
- Só pensei que pudesses... - Talvez devas manter um diário.
Escreve o que ela disse, ou assim.
Isso é tudo o que posso sugerir.
Mal me consigo lembrar. Só me lembro:
"Mal ele sabia, que este simples e inocente acto...
resultaria na sua morte iminente."
- O quê? - "Mal ele sabia..."
- Disseste, "mal ele sabia"? - Sim.
Escrevi artigos sobre "mal ele sabia."
Costumava dar uma aula baseada no "mal ele sabia."
Uma vez fiz um seminário inteiro baseado no "mal ele sabia."
Filho da mãe, Harold.
"Mal ele sabia" significa que há algo que ele não sabe...
e isso significa que há algo que tu não sabes. Sabias isto?
Quero que voltes na sexta-feira.
Não, "iminente," podes estar morto na sexta-feira.
Volta amanhã às 9:45.
Há dez segundos atrás disseste que não me ajudavas.
Foram 10 segundos muito reveladores Harold.
O Harold estava pensativo.
Por breves momento, da Av. Born Boulevard até a Avenida Euclid...
todos os cálculos e todas as regras...
e toda a precisão da vida do Harold, simplesmente esvaneceram-se.
Quão perfeito seria se nesse momento...
a Ana Pascal aparecesse.
Srta. Pascal.
Srta. Pascal, sou o Harold Crick do IRS.
Com licença.
- Olá. - Olá.
- Quer sentar-se? - Não.
Há 11 lugares vazios.
Não me importa.
Perdão.
Como vai?
Estou muito mal. Estou a ser auditada.
Claro.
Por um malandro.
Acho que lhe devo uma desculpa.
- A sério? - Os agentes do IRS...
passam por testes de aptidão rigorosos, antes de poderem trabalhar.
Infelizmente para si, não temos nenhum teste de tacto e boas maneiras...
então peço desculpa.
Eu atirei-me a si.
Desculpe.
Desculpas aceites.
Mas só porque gaguejaste.
Também és frequentadora dos transportes públicos?
Não. Só estou atrasada.
Vais a alguma queima da bandeira?
Na verdade...
é minha semana da conspiração do mal e do grupo de croché.
Queres vir?
Deixei meus dedais e meu material de leitura socialista em casa.
Então...
O Harold nervosamente fez conversa de chacha.
Tens os dentes muito direitinhos.
Conversa de chacha.
Obrigado. São verdadeiros.
O Harold calculou rapidamente as probabilidades...
...de fazer figura de parvo...
em comparação com o tempo que ficou a conversar.
É a minha paragem. Tenho de ir.
- Ele ficou alegre e surpreso... - Até à próxima.
devido ao flirt com a Srta. Pascal.
Tão alegre que desceu do autocarro...
27 quarteirões antes e agora teria de caminhar.
- "Ainda não caíste." - Certo.
O que trata o seu novo livro, "Você não sabe nada sobre mim"?
O que significa isso?
É sobre andar pelo mundo a fazer várias coisas...
- a fazer o que se quer fazer... - Entre.
Sr. Crick. Por favor, entra.
Como vais?
Estou bem.
Podes desligar isso.
Parece que a nossa narradora ainda não te matou.
- Não, ainda não. - Bom, óptimo. Senta-te.
- Contaste os degraus lá fora? - Não.
Claro que não. Criei um teste...
excitante não é? Com 23 perguntas...
...que penso que podem ajudar a revelar mais sobre esta narradora.
- Agora, Howard... - Harold.
Harold. Podem parecer tolas, mas a tua sinceridade é fundamental.
Tudo bem.
Então.
Sabemos que é uma voz de mulher, que a história envolve a tua morte...
que é moderno, em inglês.
Presumo que a autora tem um conhecimento superficial da cidade.
- Claro. - Óptimo.
Primeira pergunta:
"Deixaram recentemente algum presente à porta de tua casa?"
Alguma coisa? Pastilha? Dinheiro?
- Um grande cavalo de madeira? - Como?
- Responde apenas à pergunta. - Não.
"Sentes vontade de resolver casos de homicídio...
em casas grandes e luxuosas, para as quais...?" Deixa-me acabar.
"Para as quais possas ter sido ou não convidado?"
Não.
Numa escala de 1 a 10...
qual seria a probabilidade de seres assassinado?
Assassinado?
1 é bem improvável e 10 a qualquer momento.
- Não faço ideia... - Certo. Deixa-me reformular.
És o rei de alguma coisa?
- Como o quê? - Qualquer coisa.
Rei das pistas no bowling, por exemplo.
"Rei das pistas"?
- Rei das pistas. Rei dos trolls. - "Rei dos trolls"?
Sim. Uma terra clandestina que fica por baixo do teu soalho.
- Alguma coisa. - Não.
Não. Isso é ridículo.
Concordo. Mas vamos começar com o ridículo e depois recuar.
Alguma vez, uma parte tua, já fez parte de algo diferente?
Como se eu tivesse os braços de outra pessoa?
É possível que já tenhas sido feito de pedra...
madeira, cal, partes de corpos diferentes...
ou de terra santa criada por rabinos anciãos?
Não, mas... o que é que essas perguntas têm a ver com isto?
A única maneira de descobrir em que história estás...
é determinando em que histórias não estás.
Por mais estranho que pareça, acabo de excluir metade da literatura grega...
sete contos de fada, 10 fábulas chinesas...
e determinei conclusivamente que não és o Rei Hamlet...
o Scout Finch, a senhorita Marple...
o monstro de Frankenstein, ou um Golum.
Não estás aliviado por saberes que não és um Golum?
Sim, estou aliviado por saber que não sou um Golum.
Bom.
Tens poderes mágicos?
Posso perguntar o que estamos a fazer aqui?
- A imaginar acidentes de viação. - Entendo.
Não podemos imaginar acidentes de viação lá dentro?
Não.
Sabia que 41% dos acidentes...
ocorrem com o tempo mau?
Também 90% dos casos de pneumonia.
A sério? Pneumonia. Maneira interessante de morrer.
Mas como apanharia o Harold, uma pneumonia?
Escreveste algo novo hoje?
Não.
Leste os poemas que sugeri, ou fizeste uma lista de palavras...
compraste papel novo, qualquer coisa?
Não, nada.
Ficar sentada à chuva não vai ajudar.
Isso ilustra exactamente o quanto sabes sobre escrever livros.
O que é isto?
Um panfleto sobre adesivos de nicotina.
Não preciso de adesivos de nicotina, Penny. Eu fumo cigarros.
Pode ajudar.
Pode ajudar? Ajudar o quê?
Ajudar em quê Penny? A escrever um romance?
Talvez ajude a salvar a tua vida.
Não estou no ramo de salvar vidas.
Estou precisamente no oposto.
- "Qual é tua palavra favorita?" - Número inteiro.
Bom.
"Tens alguma aspiração?"
- Não. - Conquistar a Rússia?
- Ganhar um concurso de assobio? - Não.
Harold, tens de ter alguma ambição.
- Acho que não. - Algum sonho adormecido. Pensa.
Bem...
sempre quis que minha vida fosse mais musical.
- Como no "West side story"? - Não.
- Como... - O quê?
Sempre quis aprender a tocar guitarra.
A última coisa a determinar conclusivamente...
é se estás numa comédia ou numa tragédia.
Citando Italo Calvino:
"O significado ao qual todas as histórias se referem tem duas caras:
a continuidade da vida, e a morte inevitável."
Tragédia, tu morres. Comédia, casas-te.
A maioria dos heróis da B.D. apaixona-se por pessoas...
que apareceram depois da história ter começado.
Normalmente pessoas que odiavam o herói no início.
Embora não consiga imaginar ninguém a odiar-te, Harold.
Professor Hilbert, sou agente do IRS.
Todos me odeiam.
Certo. Bom.
Conheceste alguém recentemente, que possa detestar-te completamente?
Comecei a auditar uma mulher que mandou por de gatas.
Isso parece uma comédia.
Tenta desenvolver isso.
Quatro destes?
Não há mel, querida.
Lulu, podes encher o frasco do mel para o Larry? Quartos também?
É o meu menino.
Juntei algumas bolotas.
Sr. Crick.
Chegaste cedo. Deves ter muita gente para extorquir.
Não, só a ti.
Comédia / Tragédia
- Chá e pão de banana. - Sim, senhora.
Deve só levar um dia, para saber se tudo o que deves é 22 %
Não vou pagar, não importa quanto seja, Sr. Crick.
Eu sei. Mas o valor determina o tamanho da sua cela.
Podes tratar-me por Harold.
Eu sei. Mas não quero.
Esse é para a Ramona, querido.
- Obrigado. - De nada.
O que é isso que estás a anotar?
Não é nada.
Por que não começamos com todos os teus documentos...
e os recibos dos últimos três anos.
Claro.
O que é isso?
- Os meus arquivos. - Como?
Os meus arquivos dos impostos.
Guardas os teus arquivos assim?
Na verdade, até sou bem organizada.
Coloquei-os assim só para te lixar.
- Olá. - Olá. Como vai?
Como foi? Aruba.
Srta. Pascal? Posso fazer uma pergunta sobre este recibo?
- Foi fantástico. - Queria saber se esse 9 é um 7.
- E o que fizeste? - Fiquei com um lindo bronzeado.
- Vou adivinhar que seja um sete. - Sinto-me relaxada.
Precisas de ajuda com isso?
Caminho para o paraíso. Vejo o presidente.
É o gajo dos impostos. Olá Sr. Impostos.
- Podes tratar-me por Harold. - Certo.
- Como vai a contabilidade? - Muito bem.
- Vais achar aqueles 22%? - 22%?
Vinte e dois, 11 vezes 2. São números primos.
- Vais auditar a casa de banho? - Não, não vou auditar a casa de banho.
- Então, posso usá-la? - Vai lá.
Tenho que usar a casa de banho. Tchau.
Boa noite.
Queres um biscoito?
Não.
Então? Estão quentes e saborosos. Acabaram de sair do forno.
Não gosto de biscoitos.
Não gostas de biscoitos?
- Qual é o teu problema? - Não sei.
- Todos gostam de biscoitos. - Eu sei.
Depois de um dia realmente terrível...
a tua mãe nunca te dava biscoitos com leite?
Não. A minha mãe não cozinhava.
Os únicos biscoitos que eu já comi eram do supermercado.
Certo. Senta-te.
- Não, eu... - Não.
Senta-te.
Agora...
come um biscoito.
Não posso.
Sr. Crick, foi um dia realmente terrível.
Eu sei, eu certifiquei-me disso.
Então pega no biscoito...
e molha no leite...
e come.
É um biscoito muito bom.
Quando é que decidiste tornar-te pasteleira?
- Na faculdade. - Tipo faculdade de gastronomia?
Frequentei direito, em Harvard.
- Desculpa, presumi que fosse... - Não há problema. Não acabei.
- Aconteceu alguma coisa? - Não.
Quase não fui aceite. Mesmo quase.
A única razão porque me deixaram entrar, foi por causa do meu ensaio.
Como eu ia fazer do mundo um sítio melhor, com o meu diploma.
Nós tínhamos de participar numas sessões de estudo...
os meus colegas e eu, às vezes durante toda a noite.
Então eu cozinhava para que ninguém ficasse com fome.
Às vezes eu cozinhava a tarde toda na cozinha do dormitório...
depois levava as minhas iguarias para os grupos de estudo...
e as pessoas adoravam.
Coma.
Fazia biscoitos de farinha de aveia, barras de manteiga de amendoim,
chocolate-negro doces de noz.
Todos comiam, ficavam felizes...
estudavam mais e tiravam melhores notas nos testes.
Cada vez mais pessoas vinham para os grupos de estudo...
e eu trazia mais lanches.
Estava sempre à procura de receitas mais saborosas...
até que chegou a haver queijo ricotta, croissants de alperce...
barras de moka com cobertura de amêndoa...
e bolo de limão com uma camada de doce de pêssego.
No final do semestre, tinha 27 parceiros de estudo...
oito cadernos cheios de receitas...
e uma média de dois.
Então, desisti.
Percebi que se fosse fazer do mundo um lugar melhor...
fá-lo-ia com biscoitos.
Gostas deles?
Gosto.
Fico feliz.
Obrigado por me obrigares a comê-los.
De nada.
Tenho que ir. Obrigado. Pelos biscoitos.
- Por que não levas uns para casa? - Não.
- Anda lá. - Não, por favor.
- Por favor. - Não, a sério, por favor.
Gostava mas não posso.
- Não podes? - Não, queria dizer...
Porque isso constitui um presente.
Na verdade, nem devia ter comido aqueles, então...
Não conto a ninguém.
- Eu sei, mas se contasses... - Não vou contar.
Eu sei, mas se contasses...
- Achas que vou ligar para o... - Não. Eu compro alguns.
Ficava feliz em comprá-los. O que achas?
Assim não há problemas.
- O que foi? - Não.
- Por favor. - Só...
- Por que é que eu não... - Vai para casa.
A sério, não é nada demais.
Vai para casa.
Está bem.
Fizeste esses biscoitos para mim?
Estavas a tentar ser agradável e eu estraguei tudo.
Isto pode parecer-te conversa fiada...
mas acho que estou numa tragédia.
Professor Hilbert, falhei completamente na coisa da comédia-tragédia.
Acho que agora, ela ainda gosta menos de mim.
- Eu sei, é óptimo. - Como assim?
Provaste algo completamente diferente
A voz parece depender das acções que tomas.
Fazes reset ao teu relógio, ela diz que fizeste reset ao relógio.
Andas de autocarro, ela diz que andas de autocarro.
Escovas os dentes, ela diz que escovas os dentes.
Pode ser que tu mesmo estejas a prolongar a história.
- Sugiro que tentemos algo mais. - Como o quê?
- Tenta nada. Nada. - E quanto à Srta. Pascal?
- Esquece-a. - Esquecê-la?
Tirando os números, só penso nela.
Harold, se quiser continuar vivo, tentas outra coisa.
- Essa coisa, sendo nada? - Nada, exactamente.
- Nada? - Vou explicar outra vez.
Alguns enredos, avançam devido a eventos e crises externas.
Outros avançam, devido aos próprios personagens.
Se eu passar por aquela porta, o enredo continua.
A história sobre eu a passar pela porta. Se ficar aqui...
...o enredo não pode continuar, a história termina.
E se eu continuar aqui, estou atrasado.
- Não faças nada amanhã. - Nada?
Fica em casa. Não atendas ao telefone, a porta e não escoves os dentes.
- E o trabalho? - Liga para lá...
- e diz que não vais. - Não vou trabalhar?
Não faças nada que possa mover o enredo para a frente.
Em vez disso, vamos ver se o enredo vai ao teu encontro.
Marshall, não estás a dar às pernas.
Certamente estes gansos nunca conheceram outro lar que não este:
Um pequeno lago na Polónia.
A poluição de uma fábrica vizinha está a matar vagarosamente...
os peixes pequenos e os insectos dos quais estas criaturas se alimentam.
Todas as tentativas de recolocar os pássaros para outro sítio, falharam.
Talvez sejam os laços familiares que os mantêm aqui.
Ou talvez seja a relutância em perder a memória colectiva...
das colinas que cercam o lago.
Só leva alguns segundos para os caranguejos perceberem...
que o pássaro que eles uma vez já temeram...
se havia tornado sua presa.
O pássaro ferido sabe o seu destino.
As suas desesperadas tentativas de escapar...
só reforçam o desespero da sua condição.
Os primatas estão tristes.
Os olhos serão os primeiros a serem arrancados...
e vendidos para as indústrias cosméticas de todo o mundo...
para testar rímeis e colírios.
Depois, a pele dos macacos será esfolada dos seus cadáveres...
e cosidas em conjunto para fazer almofadas e colchas.
o Sr. Zebra pensou que ia tomar uma bebida.
Mas nunca se sabe quem vai comer...
quando se está a jantar no restaurante da Mãe Natureza.
Isso deve doer. E o que é que esta águia quer servir...
com uns feijões e um vinho tinto Chianti?
É uma enguia. Outra vez:
Parece que o velho Sr. Crocodilo quer um pouco de antílope...
para tirar o gosto da zebra salgada.
Aqui temos uma luta na qual, se sabe que pessoas já apostaram dinheiro.
Quando um mangusto encontra uma cobra é difícil saber quem vai ganhar.
Mas dessa vez parece que... é a cobra...
quem está a colocar o mangusto num aperto.
Mas não descontem já as vossas fichas...
porque agora é o mangusto que tem o trunfo!
O que estão a fazer?
- Mas que merda? - Que raio é aquilo?
- Pára isso. Pára. - Pára isso!
O que estão a fazer?
Nós? O que é que você estás a fazer?
Estava a ver televisão.
- Estamos a demolir este sítio. - Vocês são doidos? Eu moro aqui!
- Isso é uma televisão? - Sim, é a minha televisão!
O que a sua televisão está a fazer aí?
Já disse que moro aqui, estúpido!
É onde eu guardo minhas coisas!
Meu nome está na campainha! Harold Crick.
Apartamento 2-B, 1893 McCarthy!
- Disse 1893? - Sim!
Não tenho certeza se era o enredo.
Esperava que dissesses que foi somente uma terrível coincidência.
Encontrar um agente de seguros...
...no dia que a tua apólice expira, é coincidência.
Receber uma carta do Imperador a dizer que te vem visitar, é enredo.
Ter o teu apartamento destruído por uma bola de aço...
é totalmente diferente.
Harold, tu não controlas o teu destino.
- Eu sei. - Sabes?
Certo. Vem comigo.
Tom, podes deixar isto até amanhã?
Estavas certo. Essa narradora pode mesmo matar-te...
...sugiro humildemente que esqueças tudo isto e sigas com a tua vida.
Seguir a minha vida?
Estou a viver a minha vida. Gostava de continuar a viver.
Eu sei, claro. Quero dizer, toda. O quanto te restar.
O que eu quero dizer, Howard, é que podes usá-la para ter uma aventura.
Inventar algo, ou apenas acabar de ler o "Crime e Castigo".
Que raios Harold, podes comer apenas panquecas se quiseres.
O que há de errado contigo?
Não quero comer apenas panquecas. Quero viver.
Quem, são de consciência, numa escolha entre panquecas e viver...
escolheria panquecas?
Harold, se parasses para pensar acho que percebias...
que essa resposta depende...
do tipo de vida que se leva...
e, é claro, da qualidade das panquecas.
Não entendes o que eu estou a dizer.
Sim, entendo.
Mas tens de perceber que isto não é uma filosofia ou uma teoria literária...
ou uma história, para mim. É a minha vida.
Exacto! Então faz dela o que sempre quiseste.
Nunca esperei que eles que eles teriam...
- Queres um, dois? - Quero um.
- Um? - Quero dois.
Certo, aqui é o seu quarto.
Ou como gosto de chamá-lo, a "câmara de sono dois".
Obrigado, Dave.
Sem problema, mano. Será bom ter-te por aqui.
- Quanto tempo pretendes ficar? - Não tenho certeza.
Dave, posso perguntar-te algo abstracto, puramente hipotético?
Claro.
Se soubesses que ias morrer...
possivelmente, em breve...
o que farias?
Não sei.
Sou o homem mais rico do mundo?
Não, tu és tu.
Tenho um super poder?
Não, tu és tu.
Sei que sou eu, mas tenho um super poder?
Não, porque terias um super poder?
Não sei, disseste que era hipotético.
Certo. Sim. És muito bom em matemática.
Isso não é um poder, é uma habilidade.
És bom em matemática e és invisível.
E sabes que vais morrer.
É fácil, ia para o acampamento espacial.
Acampamento espacial?
Sim, é no Alabama. É onde as crianças vão aprender a tornarem-se astronautas.
Sempre quis ir desde os 9 anos.
És invisível e vais para o acampamento espacial?
Não escolhi a invisibilidade, foste tu que escolheste.
Não estás muito velho para o acampamento espacial?
Nunca se é velho demais para ir para o acampamento espacial.
Acampamento espacial.
122 guitarras.
732 cordas.
257 gira-discos.
189 botões de volume.
Aqui estava o Harold, cara a cara com o seu mais antigo desejo.
E permanecer em pé foi quase tudo o que o que Harold fez.
Não era apenas para encontrar uma guitarra.
Era para encontrar uma guitarra que dissesse algo sobre o Harold.
Infelizmente, esta guitarra disse:
"Quando voltar para a Geórgia, aquela mulher vai sentir a minha dor. "
Esta aqui disse algo do género:
"Claro, estas calças são de Lycra. "
Estas disseram, "Sou muito sensível, muito cuidadosa...
e não faço a menor ideia de como tocar guitarra. "
"Estou a compensar algo. Adivinha o quê? "
Então o Harold viu-a.
Uma danificada e terrivelmente mal tratada, Fender verde...
parada a olhar para ele.
Apesar das suas lesões...
a guitarra falou com convicção e orgulho.
De facto, olhou o Harold directamente nos olhos e declarou:
"Eu dou-lhe."
Apenas respire. Cuidado!
Temos um homem de 21 anos com um ferimento de bala no peito.
Cá vamos nós.
Ferido numa luta de gangues? O Harold não pertence a nenhum gang.
Esse aí?
Não tem nada, apenas gosta de ficar a olhar para as pessoas doentes.
Estranhamente dito com desdém.
Isto não está a funcionar.
Nem sequer sei porque estamos aqui.
Nem acho que devíamos estar aqui.
- Disseste que eu precisava de estímulo visual. - Queria dizer um museu.
Não preciso de um museu. Preciso de um doente.
Tu és a doente.
Estás certa. O problema é que estas pessoas não estão mortas...
estão apenas gravemente feridas.
Por favor, onde estão os moribundos?
A maioria destas pessoas está doente ou ferida...
O que é óptimo, não me entenda mal.
Mas eles vão melhorar, o que não me ajuda.
Existe alguma maneira de ver as pessoas que não vão melhorar?
Como?
Gostaria de ver, se for possível, aqueles que não irão sobreviver.
Sabe, os que têm a morte certa.
Desculpe, está a sofrer de algo?
Apenas de bloqueio de escritor.
Com cada nota desafinada...
o Harold Crick tornou-se mais forte em quem ele era...
no que queria e no porque estava vivo.
O Harold já não comia sozinho.
Já não contava as escovadas.
- Harold, até logo. - Já não usava gravata.
Adeus, Dave!
Assim já não se preocupava com o tempo que levava a colocá-las.
Já não contava os passos até à paragem do autocarro.
Em vez disso, o Harold fez aquilo que antes o aterrorizava.
Aquilo que evitou de segunda a sexta-feira...
durante tantos anos.
Aquilo que as letras...
de muitas músicas de punk-rock lhe diziam para ele fazer:
O Harold Crick viveu a sua vida.
Mas apesar de ter ressuscitado a sua vida...
recuperado a sua esperança e esforçara-se para limar umas arestas...
a jornada do Harold ainda estava incompleta.
O relógio do Harold não ia permitir que ele perdesse outra oportunidade.
Srta. Pascal?
- Srta. Pascal? - Sr. Crick.
- Olá. - Olá.
Ainda bem que a apanhei.
Ai sim? Porquê?
Porque queria dar-lhe isto.
- A sério? - Sim.
Então, não podes aceitar presentes, mas podes dá-los?
- Escuta... - Não sei.
Isso parece um pouco inconsistente, não parece, Sr. Crick?
Muito inconsistente, sim.
Vamos fazer o seguinte, eu compro-os.
- Não. - Não, a sério...
gostava de comprá-los. O que são?
Farinhas.
- O quê? - Trouxe-te farinhas.
E carregaste-as até aqui?
Srta. Pascal, tenho sido estranho e sei que tenho sido estranho.
Eu quero-te.
- O quê? - Há tantas razões.
Há muitas influências na minha vida que me dizem...
literalmente, há muito tempo...
que devia vir cá e trazer-te isto...
mas estou a fazer isto porque te quero.
Queres-me?
Sem hesitação.
Não há umas regras claras e estabelecidas...
sobre confraternização?
- O protocolo auditor-auditada? - Sim.
Sim, mas não me importo.
- Porquê? - Porque te quero.
Bem...
não te importas de carregá-las mais um bocado?
Fez uma lista?
Não, memorizei.
- A azul, é de cevada. - E aquela?
- A laranja? - Sim.
Esqueci-me.
Aqui.
Queres subir?
- A tua casa? - Sim.
Acho que sim.
Não era essa a ideia com as farinhas e tudo?
Honestamente, apenas planeei até ao "quero-te."
Escuta, Sr. Crick...
acho que gosto de ti.
E antes que faça algo precipitado, gostava de ter certeza.
Gostava que subisses.
Teria muito gosto.
Óptimo.
Sim, mas ele estava doido.
Foi apanhado quando tentava que o contrato fosse aprovado no notário.
Não.
Estava bom?
Obrigado.
- De nada. - Posso ajudar-te?
Não, vou colocá-los na pia. Vai-te sentar no sofá.
Tocas guitarra?
- O quê? - Tocas guitarra?
Terrivelmente. Alguém trocou isso por um bolo de casamento.
Isso significa que também tenho de a declarar nos meus impostos?
- Vou deixá-la fora do relatório final. - Obrigada.
Tu tocas?
Nem por isso. Só sei uma música.
Oh, toca-a.
Não, não a sei assim tão bem.
Anda lá. Prometo que não me rio. Toca.
Não. Talvez outra ocasião.
Certo.
Srta. Pascal?
- Eu... - Eu sei.
Também te quero.
A vida do Harold, tinha tantos momentos significantes, como mundanos.
Mas para ele, esses momentos permaneciam...
...completamente indistinguíveis...
excepto nisto.
Quando a Ana soltava um suspiro e se deitava contra ele...
o Harold sabia, algures no seu coração...
que este era um dos momentos significantes.
Ele sabia que ela se estava a apaixonar por ele.
Professor Hilbert. É uma comédia.
- O quê? - Uma comédia.
A mulher. Aquela que me odeia. A Ana Pascal?
- Ontem à noite... - Sim?
Ela está-se a apaixonar por mim.
- Está? - É como um milagre.
A voz confirmou-o a meio da noite.
É maravilhoso, Harold.
Isso anula a minha lista, mas é fantástico.
Que lista?
Esses são os 7 autores vivos cujo trabalho anterior...
parecia fazer deles candidatos para escrever a tua história...
baseado nos critérios que eu e tu determinamos previamente.
Se a tua narradora está viva, está na lista.
Mas parece que agora, a lista não tem utilidade para ti.
Agora que vão viver felizes para sempre.
Ainda bem. Esta mulher, a Karen Eiffel, é uma de minhas autoras predilectas.
- Olá. - Olá.
Lindas tragédias. Lindas. De qualquer forma...
deixe-me copiar esta lista para ti, caso precises.
Autor sociopata.
- Gostava de te agradecer. - É claro.
Escuta, tens de dizer-me se ouvires a voz da narradora outra vez...
apenas para a minha própria educação.
Eu digo.
Bem, chama-se "Morte e Impostos=(Taxes)".
Eu sou do Texas.
Não. Não é "Texas". É Impostos=Taxes.
Morte e Impostos. Morte e Impostos.
Impostos. Como disse o Benjamin Franklin.
Precisamente.
Esta mulher é uma figura. Digo-vos.
Diz-nos, do que trata o teu próximo livro?
É sobre inter-conectividade.
A aproximação da morte certa.
Acessórios masculinos de moda.
- Oh, meu Deus! É ela. - O quê?
- É a voz! Ela é a narradora. - Não, não pode ser.
Não, tenho certeza.
Harold, essa entrevista é antiga.
Acho que ninguém usa botões de punho hoje em dia.
É ela!
- Ela é inglesa? - É ela.
A Karen Eiffel?
Professor Hilbert, conheço aquela voz.
Raios.
O que foi?
Primeiro, ela não está na minha lista.
Achei que ias mencionar o sotaque e ela não...
Ela mata pessoas.
- O quê? - Em todos os livros, ela...
Os livros são todos sobre... Eles morrem. Ela mata-os.
- Mata quem? - Os heróis.
Quatro Véus Pretos. O que é isso?
É sobre uma miúda que perde vários membros da sua família...
num espaço de tempo muito curto.
Onde está ela?
Ela não pode ser localizada. Acredita em mim, já dei uma aula sobre ela.
Escrevi-lhe cartas. Ela é uma ermitã, é uma reclusa.
Aqui está o último livro que ela escreveu.
Olha os direitos de autor, ela não publicou nada em 10 anos.
Ela conhece a cidade. Ela mora aqui?
Costumava morar, mas...
Editora Banneker. Rua Wallace, nº 2267. É a editora dela?
Não me estás ouvir. Mesmo que a encontres ela não vai...
Obrigado pela ajuda.
Ela só escreve tragédias!
Não acredito em Deus.
Ele leva-lhe farinhas.
Kay, onde estiveste?
Saí para comprar cigarros...
e descobri como matar o Harold Crick.
Comprar cigarros?
Eu estava... quando saí da loja...
veio até mim.
Como?
Penny, como tudo o que vale a pena escrever...
veio de maneira inexplicável e sem método algum.
Percebo. Então o que aconteceu?
É perfeito. Nem acredito em como não pensei nisso antes.
É simples, irónico...
possível de partir o coração.
É isso?
Sim.
- Escreveste nesse papel? - No autocarro.
Então.
Então vou acabá-lo hoje.
Vou dizer aos editores.
Vou começar a fazer as malas.
Agradeço.
- Olá. Olá. Olá. - Posso ajudá-lo?
Preciso de falar com a Karen Eiffel.
- Desculpe? - Karen Eiffel.
Ela é uma das suas autoras. Preciso de falar urgente com ela.
Senhor, ela não está aqui.
Eu sei. Preciso de encontrá-la. Preciso de saber onde ela está.
Somos apenas os editores.
Claro. Mas deve haver uma maneira para que eu possa contactá-la.
Temos a morada para onde se envia a correspondência dos fãs.
Não posso mandar uma carta. É urgente.
Como a conhece?
- Sou irmão dela. - Irmão?
- Cunhado. - Ela tem uma irmã?
Não, sou casado com o irmão dela.
Não neste estado, no outro a seguir.
Senhor, tenho de lhe que pedir para que se retire.
Não. Ouça.
Sou um dos personagens dela. Sou novo. Estou no novo livro dela.
Ela vai-me matar. Não de verdade, mas no livro.
Mas acho que isso me vai matar na verdade, então...
...preciso de falar com ela...
e pedir-lhe para que ela pare.
Olá, Harold. Bonita camisola.
Olá, Harold. Os telefones não estão a funcionar.
Harold, quanto é 19% de 4632?
Harold. De volta das tuas férias?
Estás com bom aspecto.
- Ele está horrível. - Sim, abatido.
Onde quer que ele tenha ido, eu não quero ir.
Marca-me para qualquer sítio, menos para lá.
Ele está-me a ignorar completamente.
Olha para isto. Lá vai ele.
Foi bom teres vindo.
- Os telefones estão mudos. - Posso usar o teu telemóvel?
- O sinal está em baixo. - Maldição.
- Estás bem? - Dave, preciso de um favor.
- Claro, o que é? - Podes emprestar-me uns trocos?
Instantes depois, o Harold deu consigo, a correr através da praça...
em direcção ao telefone público mais próximo.
Finalmente, ele encontrou um.
Enquanto o Harold se aproximava do telefone, viu que estava ocupado...
por um octogenário determinado a contactar a sua filha em Denver...
sem se importar com quantas moedas fossem precisas.
Felizmente, o Harold lembrava-se de um conjunto de telefones...
no túnel do metro da 6ª Avenida.
O bebé não se chama Sra. Epstein. A minha filha é que é a Sra. Epstein.
O primeiro telefone não deu sinal.
E o segundo parecia ter sido banhado...
com uma fresca camada de muco.
O Harold marcou no terceiro telefone...
certificando-se que carregava com bastante força, em cada número
O telefone tocou.
O telefone tocou outra vez.
Não atendas!
Não disseste que este telefone nunca tocava?
O telefone tocou pela terceira vez.
- Estou? - É a Karen Eiffel?
- Sim. - O meu nome é Harold Crick.
Acho que está a escrever uma história sobre mim.
- Desculpe? - O meu nome é Harold Crick.
- Isto é uma piada? - Não.
Não, trabalho para o IRS. O meu nome, Srta. Eiffel, é Harold Crick.
Quando no trabalho, estou a arquivar ouço um profundo e interminável oceano.
- Oh, D...! - Srta. Eiffel?
Estou?
Srta. Eiffel? Estou?
Deixa-o entrar.
Olá.
Sou a Penny. Assistente da Kay.
Sou o Harold. O personagem principal.
Oh, meu Deus.
Srta. Eiffel?
O teu cabelo. Os teus olhos.
Os teus dedos.
Os teus sapatos.
Olá.
Sou o Harold Crick.
Eu sei.
Como me encontraste?
Fizemos-lhe uma auditoria há pouco mais de 10 anos atrás...
e o seu telefone estava no arquivo.
Desculpa, mas isto é incrivelmente estranho.
Achas?
Não pensaste que estavas louco?
Mais ou menos.
Mas estavas certa sobre tudo. Mesmo tudo.
Depois disseste, "Mal ele sabia."
- "Mal ele sabia"? - Sim, é a terceira pessoa omnisciente.
Jesus.
O que significa que era, alguém além de mim.
pelo menos foi isso que disse o Professor Hilbert.
O Professor Hilbert?
- O professor Jules Hilbert? - Sim.
Sim, ele adora os teus livros.
Eu adoro as cartas dele. Eu não...
Percebes porque tive de te encontrar...
- e pedir-te que não me matasses. - O quê?
Certamente, que ainda não escreveste o final.
Harold...
Agora que já nos conhecemos e podes ver que eu existo...
não me vais matar, certo?
Já o escreveste?
Eu posso... não.
- Escreveste? - Um rascunho.
É apenas um rascunho, certo?
- Sim, um tipo de rascunho. - "Um tipo"?
- Ainda não está dactilografado. - "Não está dactilografado"?!
- Talvez esteja bem. - O que quer isso dizer?
- Lamento, estou a escrever um livro. - O que queres dizer com "tudo bem"?
- O que queres dizer com "lamento"? - Kay.
Deixe-o ler.
- Encontraste-a? - Sim.
- E? - Posso já estar morto...
ainda não está é dactilografado.
É isso?
Leste?
Tentei, mas não consegui.
Tu tens que ler.
Tens de dizer-me o que fazer, ou o que não fazer.
Se puder evitar...
Se tiver uma chance...
Por favor.
Tudo bem.
Aqui está o seu uniforme.
A Banetta está lá fora, ela vai mostrar-lhe o seu cacifo.
- Estás pronto. - Estou pronto.
Professor Hilbert?
- Olá, Harold. - Olá.
Pareces cansado.
Não, estou apenas calmo.
Harold, eu sinto muito.
Tens de morrer.
O quê?
É a obra-prima dela.
Possivelmente, é o mais importante...
...romance da sua impressionante carreira...
e não presta a menos que tu morras, no fim.
Reli-o várias vezes...
e sei o quanto é difícil para ti, ouvires isto.
Estás a pedir-me para encarar a minha morte?
Sim.
A sério?
Sim.
Pensei que tu... Pensei que encontrarias algo.
Sinto muito, Harold.
Não podemos apenas tentar que ela mude isso?
- Não. - Não?
Harold...
no plano geral, isso não importava.
- Importava, sim. - Não.
Eu posso mudar.
Posso largar o meu emprego.
Posso fugir com a Ana.
Posso ser outra pessoa.
Harold, escuta.
Não posso morrer agora.
É uma altura má.
Ninguém quer morrer, Harold, mas infelizmente morremos.
Harold...
Harold, escuta.
Harold, tu um dia, hás-de morrer.
Ataque cardíaco no banco.
Engasgado com uma pastilha de mentol.
De uma doença prolongada que contraíste nas férias.
Vais morrer. Vais morrer de certeza.
Mesmo que evites esta morte, outra te encontrará.
E garanto-te, que não será nem de perto, tão poética ou significativa...
como a que ela escreveu.
Sinto muito...
mas é a natureza de todas as tragédias, Harold.
O herói morre, mas a história vive para sempre.
- Há um lugar vazio ali. - Não, quero sentar aqui.
Kay?
Quantas pessoas achas que matei?
- Kay. - Quantas?
- Não sei. - Oito.
- Kay... - Matei oito pessoas, eu contei-as.
Eram ficção. Levanta-te.
O Harold Crick não é ficção.
- Não acho... - Ele não é ficção, Penny.
Todos os livros que escrevi, acabam com alguém a morrer. Todos eles.
Pessoas realmente agradáveis.
Aquele livro sobre a Helen, a professora.
Matei-a um dia antes das férias de verão.
Quão cruel é isso?
E o engenheiro civil, o Edward.
Aquele que fiz...
ter um ataque cardíaco na hora de ponta.
Matei-o.
Matei...
Penny, eu matei-os a todos.
Srta. Eiffel? Srta. Eiffel?
- Harold. - Olá.
- Acabei de lê-lo. - Tu...
Sim, li tudo de uma vez no autocarro.
É adorável.
Gosto da parte sobre as guitarras.
Obrigado. Bom... escuta, eu...
Não, li e adorei. Só pode acabar de uma maneira.
Eu não percebo muito de literatura...
mas isto parece simples o suficiente.
Adorei o teu livro. E acho que deves acabá-lo.
Na noite anterior à sua morte...
o Harold, sem suspeitar, fazia o habitual.
Terminou as suas espectaculares auditorias.
Fez algumas chamadas que tinha andado a adiar.
Ouça, o seu programa tem um limite de idade?
Foi até à casa da Srta. Pascal...
onde ela lhe fez rolo de carne e pudim de chocolate...
e os dois assistiram a filmes antigos.
Foi uma noite boa o suficiente.
E em qualquer outra circunstância teria parecido um lugar-comum.
De facto, a única coisa que tornou esta noite significante...
foi a manhã que a precedeu.
Tenho que te contar uma coisa.
Tens?
Tenho.
- É um segredo? - Mais ou menos.
Conta-me.
Adoro-te.
Também te adoro.
- Era isso? - Não.
Tenho que te contar isto.
Só quero que escutes com atenção.
Podes deduzir o valor de toda a comida doas...
- como contribuição para a caridade. - Harold.
Não, não, o total é maior do que aquilo que deves.
E isso não viola nenhuma lei fiscal.
Harold, o objectivo é violar as leis fiscais.
Também quero fazer do mundo um lugar melhor, Ana.
Acho que isso significa manter-te fora da prisão.
Se chegares aqui...
e falares ao meu ouvido, um pouco mais sobre impostos.
Porque eu adoro isso.
Muita coisa tinha mudado para o Harold nas últimas semanas:
A sua atitude para o trabalho.
A sua mania de contar tudo.
A sua vida amorosa.
Mas de todas as transformações que o Harold Crick tinha sofrido...
talvez a mais significante, foi que hoje, no seu regresso ao trabalho...
ele não estava atrasado para o autocarro das 8:17.
O que Harold não tinha percebido...
sobre aquela quarta-feira, 4 semanas antes...
foi que as horas dadas pelo seu relógio...
estavam na verdade, atrasadas três minutos da hora actual...
então, três minutos depois da hora...
para qual o seu relógio e a sua vida tinham sido previamente acertados.
Não foi o pior dos erros.
Mas se o Harold não tivesse acertado o seu relógio para a hora errada...
o Harold teria novamente quase perdido o autocarro das 8:17.
E não teria se aproximado da paragem...
precisamente às 8:14 dessa sexta-feira em particular.
Com licença.
Harold?
Um facto ignorado de outra forma...
até que o inimaginável aconteceu.
Oh, meu Deus.
Preciso que todos permaneçam sentados.
Anda, filho.
- O que aconteceu? Não o vi. - Não foi culpa sua.
Ele estava a tentar ajudar o menino. Telefone ao seu supervisor.
Não acredito nisto.
- Foi culpa minha. - Não, não foi.
Ele está bem?
- Parece que ele está a respirar. - Acho que não está.
Oh, meu Deus.
Entra.
Com licença.
Você é o professor Hilbert?
Sim.
Olá. Sou a Karen Eiffel.
Acredito que temos um conhecido em comum.
Por favor, sente-se.
Só passei aqui para...
Aqui.
- É o livro? - Sim.
Leu-o?
Podia?
Sim.
Acho, que talvez, possa estar interessado no novo final.
Boa tarde.
Oh, olá.
Foi muito corajoso o que você fez.
Saltar para a frente daquele autocarro foi muito corajoso.
Meio estúpido, mas muito corajoso.
Ah, sim.
O menino está bem?
Está óptimo. Só tem uns arranhões.
E eu estou bem?
Bem, não está morto.
Por outro lado, parece que partiu a cabeça...
partiu 3 ossos na perna e pé...
4 costelas partidas, fracturou o braço esquerdo...
uma artéria cortada no braço direito o que devia tê-lo morto em minutos.
Mas surpreendentemente...
um pedaço de metal do seu relógio obstruiu a artéria...
diminuindo a perda de sangue o suficiente para mantê-lo vivo...
o que é muito bom.
Sim. Com um pouco de fisioterapia...
e alguns meses de descanso, deverá ficar bem.
Quase. Não conseguimos remover o pedaço do relógio...
do seu braço sem arriscar severos danos arteriais.
Vai ficar bem. Terá apenas um pedaço do relógio...
embutido no seu braço para resto da vida.
Tem muita sorte em estar vivo, Sr. Crick.
Sim.
- Dr. Mercator, o Sr. Crick tem visita. - Claro.
- Meu Deus, Harold. - Olá.
- Estou bem, está tudo bem. - Harold.
Estou bem.
Harold, não estás bem.
Olhe para ti, estás seriamente ferido.
- Não, estou bem. - O que aconteceu?
Saltei para a frente de um autocarro.
O quê? Porquê?
Havia um menino, tive que tirá-lo do caminho.
O quê?
Tive que impedir que o menino fosse atropelado.
Saltaste para a frente de um autocarro, para salvar um menino?
Não tive escolha.
Teve de ser.
Está...está bom.
- Não é espectacular. - Não.
Está bom. Não está mal.
Não é a mais espectacular obra de literatura inglesa em muitos anos...
mas está bom.
Sabes...
acho que vou me contentar com um "bom".
Embora não faça sentido com o resto do livro.
Não, ainda não. Vou reescrever o resto.
A minha assistente disse que vai falar com o editor...
- e pedir mais tempo. - Porquê?
Não sei. É extremamente gentil.
Não, porque mudaste o livro?
Por muitas razões.
Percebi que não poderia fazê-lo.
Porque ele é real?
Porque é um livro sobre um homem...
que não sabe que está quase a morrer e então morre.
Mas se o homem sabe que vai morrer e morre à mesma...
morre ciente, sabendo que poderia ter impedido, então...
não é esse tipo de homem, que queres manter vivo?
Assim que Harold deu uma dentada num biscoito de açúcar da Bavária...
sentiu finalmente que tudo ia correr bem.
Às vezes, quando nos perdemos no medo e desespero...
na rotina e na estática...
no desespero e tragédia...
podemos agradecer a Deus pelos biscoitos de açúcar da Bavária.
E felizmente, quando não há biscoitos...
ainda podemos encontrar segurança num toque familiar na nossa pele...
ou num gesto gentil e amoroso...
ACAMPAMENTO ESPACIAL Programa para adultos.
ou num subtil encorajamento...
UM NOVO DIA Deixe de fumar.
ou num abraço amoroso...
ou numa oferta de conforto.
Isto para não falar das macas de hospital...
tampões de nariz...
um bolo dinamarquês...
segredos sussurrados...
"Fender Stratocasters" (marca de guitarras)...
e talvez, um ocasional pedaço de ficção.
Precisamos de nos lembrar que todas estas coisas...
as nuances, as anomalias, as subtilezas...
as quais presumimos, que são apenas acessórios dos nossos dias...
estão, de facto, aqui por uma causa muito maior e mais nobre:
Estão aqui para salvar as nossas vidas.
Sei que a ideia parece estranha.
Mas também sei que é verdade.
E foi assim:
Um relógio de pulso salvou o Harold Crick.